Category: фантастика

Category was added automatically. Read all entries about "фантастика".

(no subject)

Прямо как в самолёте из Индии. Дикий холод… Лихорадка. Два пакетика Тера-флю, кажется, только усугубляют ситуацию..

- Отвали от меня! Что ты ко мне цепляешься? Проваливай, бл*! Что ты ходишь за мной!? Я не хочу тебя видеть! Не хочу разговаривать с тобой! Не хочу слушать тебя! Я хочу побыть одна… Нет, бл*дь, я не хочу быть одна! Я хочу быть без тебя! Понял? И не надо ходить за мной! ПОКА!  

Из банки с мелочью выбираю 10 монет по 5 рублей, одеваюсь и выхожу на улицу. Меня дико морозит, и воздух, кажется, теплее, чем моя кожа. Не оглядываясь по сторонам, иду на 8е марта и ловлю тачку.

- Фрунзе – Московская…. За шестьдесят  
- Эти улицы не пересекаются..
- Да… Не пересекаются.

Через 10 минут я уже стою во дворе у Бро. Эти качели, скамейки, этот дом – все такое родное. Чего тут только не было… По этой дороге мы с Бро бегали из школы до его дома, чтобы перекусить на большой перемене. Конечно, мы всегда опаздывали

- Оля, Саша! Вы где, опять, шлялись!
- Мы обедали! У Саши хомячки народились свежие! – ржу я.
 - Они когда маленькие - так пищат на сковородке…! – добавляет Бро.
- Ну-ка хватит чушь нести! Садитесь на свои места!

Мы с Бро плюхались на третью парту третьего ряда и веселье продолжалось. В школе было очень круто, хотя бы потому, что со мной всегда были мои самые лучшие в мире друзья.

- Ты где?
- Я уже у школы.

Через 30 секунд Бро залетает во двор на своём стритовом маунтинбайке. Мне все так же холодно… Мы здороваемся, Бро ничего не спрашивает… Конечно, он ведь знает: если что сама расскажу..

- Что то я заболела… Перекаталась, наверное… - жалуюсь я, пока мы едем в лифте.
- И я перекатался… В шок!

Холоднооооооооо

Я переодеваюсь в длиннющую серую футболку и закутываюсь в одеяло. Бро поит меня чаем, мы смотрим «Время по гринвичу», меня трясет от холода, но я не обращаю на это внимания. С телефона читаю свой жж.

Я так люблю этот город. Я люблю его так, как никто не умеет. Я люблю его. Мы связаны навсегда, и вся моя нежность – этим улицам. И этим дворам, где написана наша история. Все мои записи пронизаны этой любовью, и вот - нашла то, чего ещё здесь не было:
 

В моем городе ветра, а я лечу над всеми крышами. Меня никогда не отпустит, детка. Я живу на последнем этаже в маленькой квартире на улице Фрунзе. Я открываю окна настежь, и слушаю дыхание любви над городом. Летом этот район утопает в зелени, и если я умру, моя душа так навсегда и останется в мае, где-то между 8-е марта и Сурикова, в одном из этих тихих дворов. Я – это все слова, сказанные или услышанные здесь. Сигареты, скамейки, потёртые джинсы – тюрьма моего города, и здесь пишутся истории обо мне и о тебе. Рядом со мной – великие люди, и о них уже сочиняют книги. На моих окнах нет штор – и я летаю по ночам над парками, залетаю в окна - big city life – а люди спят, обнимая друг друга. Ветра дуют, но им не холодно и не страшно, город обнимает, ночью – и мне кажется, это так нежно звучит – Екатеринбург. Люди любят и пишут имена на асфальте. Ты садишься на поребрик на ночной улице, летом. Уже светает, поливальные машины делают дороги мокрыми, такой темный асфальт – еще два квартала, и они смоют капли твоих слез. Но ты не забудешь, никогда - и город не забудет. Он уже впитал тебя, дорогами, знакомыми названиями улиц, ведь ты же помнишь – тогда вы были только вдвоем. И бывало больно, но этот город – с сиреневым небом в четыре часа, с розовым – в шесть, от окраин и до самого центра, со всеми окнами, в которые ты кричал, умирая от любви - твой дом, и куда еще бежать мыслями? Настанет день, и южный ветер принесет в открытые окна твоих комнат слова этой песни, и будут они, словно корабли под белыми парусами: «Этот город – самый лучший город на земле…». И ты подумаешь – как хорошо, что я остался.

почти май 2008. для газеты "Литературный квартал".

Бро спит. А я лежу, и смотрю как светает за окном. Я чувствую то место, где рождается боль. Может и любовь тоже живёт там, только когда ты счастлив – ты не чувствуешь её физически, а боль - от неё не спрятаться, на неё не закрыть глаза, и забыть о ней не возможно. Боль не может приестся, к ней нельзя привыкнуть. Мне уже не холодно, но все моё тело горит. Значит, скоро всё пройдет, и я усну. И может быть, проснусь здоровой.

«Я всегда буду спать под твоей дверью»

Ничего не отвечаю. Есть я – это точно. Есть боль – бесспорно. Есть мой город, он тоже всегда спит под моей дверью. Только он ни разу не предавал меня… Слышишь?! Он меня ни разу не предавал!